Morrer é a Glória 

Viver é Apenas

Uma Névoa 

Na História

Ás vezes, 

é tanto sentimento, 

alento, 

essa forma de ap-ego

que me dá o alimento,

e

que o desejo reprimido 

se torna a forma 

mais doce 

do meu vital tormento.

Sim, eu sei, 

é tudo ilusão, 

menos 

o tamanho do afeto 

que carrego 

nos ombros, olhar, coração.

O vexame é completo:

Minha coluna não mais dança

e não tem conserto.

A dúvida da alegria

é aqui meu pseudo acerto.

A noite engole a vontade de padecer.

O dia traz o caos necessário.

E eu fico aqui regurgitando 

saudade de vocês.

P.S.: Poesia para o pessoal do Sarau da Confraria. Sou uma eterna ausente que vive presente.

Vamos construir pontes de vento, 

Chuva de sol e pessoas verdadeiras,

Correr sem se mexer, 

Dizer o certo pelo errado,

Esquecer o passado

e olhar mais para o lado.

Viver de ternura 

e de papo furado.

by Erica Moreira

Fica na noite

o desprender 

das palavras descabidas 

que rasgam 

o verbo 

dentro de mim.

E assim,

de alguma forma,

feito e frase, 

chega o nosso sim.

Não perca 

o foco.

Perca 

o fardo.

Importa a alma,

a troca, 

a fala, 

o afeto

que faz falta.

Amai-vos 

uns 

aos

Loucos

Sábado de aleluia

Pulsando lindo

Na veia do inferno