No final da tarde, o poeta

Fecha as janelas, cerra

imaginadas cortinas,

encolhe suavemente as asas

e encara o mundo nas brancas quatro paredes.

O tempo passeia finas unhas no final da tarde.

O poeta mastiga o dia,

gosto neutro de sua boca que escorreu lerdo, morno,

entre dedos inábeis e leves pancadas de chuva.

No final da tarde, uma sombra se abaixa sobre as palavras.

Sob as palavras, um abismo.

E há ouro no céu de crepúsculo,

há um besouro que agoniza na calçada,

e ventos vindos do oeste.